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Ella le pidió que le contara una historia. Él se dio cuenta de que nunca lo había hecho. Anécdotas de pronto, quizás cuentos repetidos de haberlos escuchado, pero no algo propio. Pensó empezar con princesas, caballeros y dragones, pero divagó sobre sus prendas y pensó en una capa azul, un sombrero para la princesa azul, un caballo negro (o quizás gris) y se dió cuenta que no sabía mucho de colores, que todo parecería monocromo, un cielo azul a pesar de que los había visto de múltiples colores, colores de los que no sabía su nombre y que no podía…

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Y, ¿quién te ha dicho que para escribir hay que conocer? Escribir es ficción, no tiene que ser real. Si quiero imaginar un hombre con traje de pato a las tres de la madrugada sentado en las sillas del parquecito de la 58 con 13, lo puedo hacer. Igual, nadie lo va a ver. Pasan montones de personas a su lado, cada una buscando su propia meta. Nadie repara en su presencia. Es solo un hombre vestido de pato. Quizás triste porque no ha sido una gran noche. Melancólico de ser un don nadie. Sin saber de verdad si él…

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